tag:blogger.com,1999:blog-37079647805645827312024-03-13T09:04:59.972-07:00La camisa hawaianaEl rincón de la poesía antimetafísica.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.comBlogger10125tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-2089752681392602142013-09-30T11:20:00.000-07:002013-09-30T11:29:08.433-07:00Clase de morfología del amorHoy, me he dado cuenta de que,<br />
al igual que les sucede a los vocablos,<br />
hay amores existentes, posibles<br />
e imposibles.<br />
<br />
Los existentes son aquellos que puedes<br />
consultar tranquilamente en el diccionario<br />
y cuya información<br />
viene codificada al detalle.<br />
Las partes vinculantes entienden<br />
de qué va el asunto,<br />
antes de dejar caer su firma al final de su contrato.<br />
Amor cortés, amor de verano,<br />
amorío por amor al arte,<br />
amor libre, amor platónico, amor propio,<br />
hacer el amor, ¡por el amor de Dios!<br />
<br />
Los posibles son los que se encuentran<br />
en aquel universo paralelo<br />
que solo percibimos al cerrar los ojos;<br />
pero que no tienen ninguna materialización.<br />
Nadie los conoce ni los ha visto juntos.<br />
Son amores sin antecedentes penales.<br />
Son como entes abstractos<br />
que permanecen en el limbo del amor,<br />
esperando a que llegue su momento<br />
que quizás llegue, o quizás no.<br />
<br />
Los imposibles, en cambio... son los que,<br />
lo mires por donde lo mires,<br />
la unión de las partes es incompatible,<br />
ridícula,<br />
malsonante,<br />
escandaliza, ¡es impensable!<br />
y crea solo conflicto<br />
entre los que creen saber algo<br />
sobre lo que está bien y lo que está mal,<br />
sobre el Buen Amor,<br />
sobre morfología del compuesto amoroso.<br />
<br />
Sin embargo, en la práctica, la realidad<br />
no deja de superar a la ficción<br />
y no deja de ser irónico,<br />
cuando hay amores que existen,<br />
aun siendo de naturaleza imposible, y<br />
amores que no existen aun siendo posibles,<br />
porque ya hay otro que está ocupando<br />
su lugar.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">30 de septiembre de 2013, Madrid</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Olivia D.</span></div>
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-14833635044481065162013-09-30T10:25:00.001-07:002013-09-30T11:23:49.359-07:00La dictamadre¡Esto es una dictadura!,<br />
grité.<br />
<br />
No. Esto es ser hija,<br />
para luego poder ser<br />
madre.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Agosto de 2013. Madrid.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Olivia D.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-11491000103787776142013-08-04T16:45:00.002-07:002013-08-05T10:20:32.607-07:00440,00 Hz o La<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Para Dídac.</span></div>
<br />
A veces, aunque estés lejos<br />
pienso que vibramos a <b>la</b> misma<br />
frecuencia.<br />
<br />
Somos como aquel caso,<br />
ese que me contaste<br />
aquella noche.<br />
Tú eres una tropa, un escuadrón<br />
de <b>sol</b>dados que va haciendo<br />
una marcha <b>mi</b>litar,<br />
un ritmo in<b>si</b>dioso con los talones.<br />
Puede que incluso vayan cantando<br />
la canción de<b> La</b> <b>mi</b>sión cumplida,<br />
el himno de su legión o<br />
<b>la</b> marcha de los boinas verdes.<br />
Me los imagino moviendo los brazos<br />
y las piernas rítmicamente, en una<br />
extraña coreografía en <b>la</b> que<br />
avanzan, ya no uno por uno,<br />
sino como un solo cuerpo<br />
articu<b>lado</b> en único pelotón.<br />
<br />
Hombres que han dejado de ser ellos<br />
para ser un número de chapa.<br />
Hombres<b> fa</b>mélicos vestidos de camuflaje verde alien,<br />
con sus medallas colgadas de sus pechos inflados<br />
y sus rifles descansan<b>do</b> en sus hombros huesudos.<br />
Me los imagino a<b>sí</b> y, además,<br />
es un día lluvioso.<br />
<br />
Tú eres ellos.<br />
Tú llegas con la fuerza de un batallón<br />
que se dirige al campamento o a <b>la</b> guerra.<br />
No importa tu destino, porque, sea cual sea,<br />
nunca vas a llegar a él.<br />
Vas a tropezar conmigo.<br />
<br />
Yo soy ese puente que se cruza<br />
en tu camino.<br />
Soy ese puente<br />
de petril composición magmática.<br />
Soy firme, clásico y no muy ostentoso.<br />
Soy gris. Un color anodinamente prudente.<br />
No me asusto con<b> fa</b>cilidad como <b>si</b> fuera<br />
un vulgar puente colgante de <b>La</b> Patagonia.<br />
El viento agita el agua a mis pies<br />
y <b>la</b> espuma salpica mis contrafuertes.<br />
Pero yo no me inmuto. Yo sigo ahí.<br />
Callada. Espero que algo cambie <b>mi</b> vida;<br />
aunque, en el fondo, tengo la sombría<br />
certeza de que permaneceré allí<br />
por muchos milenios en los que<br />
todo mi entorno se transformará,<br />
menos yo.<br />
Yo, que continuaré observando<br />
en mis noches mudas<br />
la <b>re</b>montada al río de los salmones,<br />
y el rodar de los carros y carretas<br />
<b>fa</b>bricados por los hombres,<br />
y luego de sus automóviles y,<br />
finalmente, de sus tanques <b>mi</b>litares<br />
sin que yo pueda hacer nada<br />
por impedir la invasión napoleónica.<br />
<br />
Porque yo, no soy nada más<br />
que un puente cuya única función<br />
es <b>la</b> de ser en acto sin potencias.<br />
Limitarme a permanecer ahí<br />
<b>re</b>sistiendo las terribles ganas de<br />
levantar los extremos<br />
y echar a volar.<br />
Ser un dragón de roca, un ónix alado.<br />
<br />
Es por eso que no espero que tu llegada<br />
simbolice un hito en el discurrir de<b> la</b> eternidad,<br />
ni tú esperas que yo trastoque tu rumbo.<br />
<br />
<b>Re</b>sulta que nos encontramos.<br />
<b>Re</b>sulta que nos encontramos y que vibramos<br />
a<b> la</b> misma frecuencia, y que tu paso,<br />
aun siendo una fuerza<b> re</b>lativamente pequeña,<br />
una fuerza de cientos de minúsculos pies<br />
golpeando al mismo compás...<br />
me hace vibrar.<br />
Entonces, es cuando siento que me desintegro.<br />
Que tú me has destrui<b>do</b> y que también<br />
estás cayendo al vacío conmigo.<br />
Es como una avalancha en una<br />
sinfonía de notas mu<b>si</b>cales.<br />
Me has roto, como<b> la</b> soprano<br />
hace estallar <b>la</b> copa de cristal<br />
al sostener por largo rato<br />
la frecuencia de <b>re</b>sonancia de <b>la</b> misma.<br />
<br />
Ahora, no soy más que sedimentos<br />
en el río.<br />
<br />
El agua fluye por todas partes.<br />
Las algas me abrazan y me acogen<br />
como <b>si</b> siempre hubiera estado allí,<br />
como<b> si</b> siempre hubiera sido un elemento submarino.<br />
<b>Mi</b> superficie está fría,<br />
ya no<b> la</b> <b>re</b>calienta el <b>Sol</b>.<br />
Pero, a pesar de eso,<br />
por dentro me alegro<br />
de ya no ser un puente.<br />
De poder dejarme arrastrar por<b> la</b> corriente,<br />
de poder ver mundo, y bosques salvajes,<br />
y ciudades aún más salvajes.<br />
<br />
Me alegro de haberte conocido.<br />
Esto no hubiera pasado sin ti.<br />
Y, aunque los soldados rasos,<br />
los cabos, y hasta el teniente coronel,<br />
ya hayan salido del agua<br />
tras haber estado charlando con los peces.<br />
En tanto que sus prendas de ropa,<br />
sus uniformes, se secaban en <b>la</b> orilla.<br />
Después de haber retomado la marcha,<br />
y de que cada uno se desperdigara,<br />
y <b>re</b>gresara a casa con su mujer<br />
e hijos.<br />
Y les contasen esta historia<br />
—o no—.<br />
<div>
<br />
Después de todo ello,<br />
aunque sé que estoy lejos de ti,<br />
me consuela saber que<br />
"seguimos en <b>la</b> misma onda",<br />
que tus revoluciones por minuto<br />
son mis mismos herzios.<br />
Que no importan los eones<br />
que pasemos separados.<br />
Que, cuando volvamos a encontrarnos,<br />
será como <b>si</b> nunca<br />
hubiese pasado el tiempo.<br />
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 14.545454025268555px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #444444; font-family: arial, sans-serif; font-size: x-small; line-height: 14.545454025268555px;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">4 de agosto de 2013, Madrid.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Olivia D.</span></div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-89590457880456399152013-08-04T14:38:00.000-07:002013-08-05T04:31:43.704-07:00Despertador inoportunoSin pedir permiso,<br />
resquebraja el sueño profundo<br />
aquel pérfido pitido<br />
a las putas siete en punto.<br />
Me pide, en fin,<br />
que me aupe de la cama<br />
y desmantele<br />
el imperio onírico<br />
que tan pastelosamente había patentado.<br />
<br />
Haciendo... caso omiso,<br />
pienso, ¿por dónde,<br />
por qué parte lo habíamos pausado?<br />
<br />
Ah, sí. Bésame de nuevo<br />
por primera vez.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Primeros meses de invierno de 2013. Madrid.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Olivia D. </span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-47639558800347642002013-07-26T06:02:00.000-07:002013-08-02T04:31:45.237-07:00Chinchetas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/hzH5tBh5P4c?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;">Música para el poema (empezar a leer a partir del segundo 42)</span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La música taladra mis oídos</div>
<div style="text-align: justify;">
como la explosión </div>
<div style="text-align: justify;">
de un universo de chinchetas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y mientras, la vida pasa en otra parte.</div>
<div style="text-align: justify;">
En la cuna de tu prima,</div>
<div style="text-align: justify;">
o en la historia de mi abuelo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Como una antorcha de recuerdos</div>
<div style="text-align: justify;">
aparecen, se van, <span style="font-size: x-small;">aparecen, </span><span style="font-size: xx-small;">se van...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Volverán?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y la ingravidez se apodera de mi estómago</div>
<div style="text-align: justify;">
e igual de mi corazón</div>
<div style="text-align: justify;">
maloliente y parapléjico</div>
<div style="text-align: justify;">
que necesita de su marcapasos</div>
<div style="text-align: justify;">
como el dios</div>
<div style="text-align: justify;">
necesita del creyente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bajo esta lluvia de chinchetas</div>
<div style="text-align: justify;">
en la que todavía me hallo</div>
<div style="text-align: justify;">
mientras escribo este ¿poema?,</div>
<div style="text-align: justify;">
pienso en lo infinito de la vida</div>
<div style="text-align: justify;">
y del zumo de frutas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todo mezclado en mis sesos,</div>
<div style="text-align: justify;">
como un turrón de gelatina metafísica,</div>
<div style="text-align: justify;">
como una camisa hawaiana en el alma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Curiosa enfermedad padezco, supongo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y aquí sigo,</div>
<div style="text-align: justify;">
igual que antes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Con un poema más</div>
<div style="text-align: justify;">
en mi registro de obra destinadas a olvidarse,</div>
<div style="text-align: justify;">
pero completamente</div>
<div style="text-align: justify;">
igual que antes.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">2 de junio de 2013, Madrid</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Samuel S.</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-39773243011673487432013-07-22T23:30:00.000-07:002013-07-28T12:15:04.524-07:00Seré... contigoSerá que ya no pienso en cosas bonitas.<br />
<br />
Será que no pienso en una luna sonriente,<br />
en un mono juguetón,<br />
en una nube bien blanca,<br />
en un helado interminable,<br />
en una vaca lechera<br />
negra y blanca y risueña.<br />
<br />
Será que ya no sueño con un columpio<br />
que no pare nunca,<br />
con el caramelo más dulce<br />
que haya existido jamás,<br />
con el chicle<br />
más largo del mundo,<br />
con el billete dorado<br />
dentro de la chocolatina.<br />
<br />
Será que estoy creciendo,<br />
que los coloretes de antes ahora son barba;<br />
la voz angelical, ya no lo es tanto;<br />
mi gracioso remolino es uno más;<br />
mi dulce inocencia, algo menos;<br />
mis cientos de peluches, recuerdos del pleistoceno.<br />
<br />
Será que estoy creciendo,<br />
perdiendo la hermosura de lo vulnerable.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
- - -</div>
<br />
A uno le queda por vivir<br />
no lo que le viene impuesto por el diablo Cronos,<br />
sino lo que se autoimpone.<br />
<br />
Viviré mil aventuras<br />
y cientos de extraños misterios.<br />
Seré un ladrón<br />
y un náufrago.<br />
Policía<br />
y urbanita.<br />
Trovador<br />
y capitán.<br />
Gran rey<br />
y un simple cabo.<br />
<br />
Todo eso seré<br />
si quiero.<br />
<br />
Pero no puedo hacerlo solo.<br />
Te necesito<br />
para que crezcas conmigo<br />
y me recuerdes<br />
cada poco tiempo<br />
que crecer<br />
no es más<br />
que alejarse del principio<br />
y nunca acercarse al final.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">18 de julio de 2013, Madrid</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Samuel S.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-58126472421642982562013-07-18T03:08:00.000-07:002013-07-18T03:09:29.153-07:00Será que temo morirMe pierdo en el tiempo<br />
porque ya no me busca.<br />
No atrae mis deseos y<br />
me pierdo en el tiempo.<br />
<br />
Me pierdo en el tiempo<br />
porque ya no se asusta<br />
de verme tan lejos<br />
y ver que no siento.<br />
<br />
Me pierdo en el tiempo<br />
porque no se pregunta<br />
qué hacer con mi vida<br />
y avivar mis alientos.<br />
<br />
Me pierdo en el tiempo<br />
porque ya ni se inmuta.<br />
Cuando pasa a mi lado<br />
ni saluda, el siniestro.<br />
<br />
Ya no se preocupa por mis miedos,<br />
ni por aquel dolor de tripa<br />
que me ató a la cama durante cientos<br />
de días, y noches, e historias.<br />
Aunque si, por algo, pregunta, yo miento:<br />
<i>Todo bien gracias, ¿y usted?</i><br />
<i>¿Sigue pasando tan lento</i><br />
<i>por la vida, tan sobrado?</i><br />
Será que no teme morir, presiento.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">17 de julio de 2013, Madrid</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Samuel S.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-34503458802766541932013-07-17T04:00:00.001-07:002013-07-17T04:05:35.918-07:00TonteríasEstoy harto de pedir<br />
que no me hagan caso<br />
cuando digo<br />
tonterías,<br />
cuando esas<br />
tonterías<br />
valen para mí<br />
veintemil palabras<br />
serias.<br />
<br />
Así que, hazme caso<br />
cuando diga<br />
tonterías<br />
e ignórame<br />
cuando diga<br />
todo lo demás.<br />
<br />
Ya que, habrá<br />
poco de mí<br />
—o nada—<br />
<div>
en lo restante<br />
de las palabras<br />
tontas.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">25 de junio de 2013, Madrid.</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Olivia D.</span></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-43199307836697680332013-07-14T06:14:00.001-07:002013-07-17T04:02:26.560-07:00Espíritu libreSoy un espíritu libre<br />
encerrado en un incesante encuentro social.<br />
<br />
Soy un espíritu libre, sí,<br />
pero te quiero.<br />
Y me preocupo por la calidad de tu alma<br />
y por el número de cerezas que comes<br />
(luego te puede doler la tripa).<br />
<br />
Soy un espíritu libre<br />
un poco acojonado.<br />
Un Clint Eastwood<br />
rodeado de rascacielos.<br />
<br />
Me refiero,<br />
amigos míos,<br />
a que en caso de que os pique la nariz<br />
con la misma insoportable intensidad que a mí,<br />
siempre rascaré<br />
la mía primero.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">16 de junio de 2013, Madrid</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">Samuel S.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3707964780564582731.post-57036673576846069832013-07-14T04:50:00.000-07:002013-07-17T04:02:04.069-07:00La camisa hawaiana<div style="text-align: justify;">
Esto es, en principio, un blog de poesía de unos nuevos poetas creados a partir de la nada (como todo, al fin y al cabo). Sin pretensiones. Nos gusta escribir, y escribimos. Si le gusta leer, le animamos a leernos.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Por qué la camisa hawaiana? Porque es algo casi anti-metafísico. Si la inmortalidad del alma fuese el tope en la escala de lo abstracto, la camisa hawaiana podría ser el otro extremo. Y en esta vida, los extremos se tocan, o eso dicen.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Adelante, entre, está usted en su casa.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/11654656746505063294noreply@blogger.com0